par lui, être touchée... effleurement des yeux,
l'ébauche d'un geste, suspendu, apesanteur...
puis,
le flot de la mer, contenue, libéré nous chavire et submerge,
nous roule et nous jette, noyés aux rives du désir, échoués sur des berges, de l'autre côté de soi,
des mains enveloppantes, longues et chaleureuses,
un reste maternel, accroché à leurs doigts...

F.Fellini...

..............la curiosité le faisait se lever le matin............


Je n'ai pas encore perdu confiance dans mon voyage, même si ce voyage
peut sembler désespérant et ténébreux....
(fellini 1962)

créer, donner...

peut on appeler "talent" cet accouchement "artistique" qui nous donne à voir, à toucher, à entendre, ou à lire.
l'homme est un instrument, un pinceau, un crayon, une focale, un appareil de transmission... de mission à transmettre....
le talent est ailleurs.
Un mystère !
ignoré par l'artiste lui même !
sa manière diffère toujours d'un autre, on appellera cela "le style"!

comme on cueillait naguère des bouquets dans les champs,
il y a des artistes comme autant de ces fleurs... irresponsables, favorisés...

et Rodin disait :"l'art ne s'accommode pas de délais de livraison"...............

clarensac, aujourd'hui....

l'éloignement temporaire nous offre de ces cadeaux ... insoupçonnés.

une impression de liberté,
une légèreté couplée à une insouciance nouvelle,
coeur installé dans un calme confort.

nous offre à mesurer l'attache qui nous lie à l'absente,

lors, de cette absence
nos yeux se sont emplis .....

au delà du langage.... le livre de V.F.

j'ai rencontré des livres ; ont mis parfois des ans à venir près de moi,
la rencontre fut faite en son temps, à son heure.
m'ont accompagnée là où je devais être et me guident encore.
je les touche parfois, caresses réciproques...
j'ai rencontré des livres, des phrases font échos.
mon esprit est buvard face au miroir, je lis.
je lis :
Charles Juliet, Christian Bobin, Marguerite Duras, Sylvie Germain, Yves Simon, Pascal Quignard, François Mauriac, Albert Camus, Cioran, Saramago, Eri de Luca, Louis R. des Forêts, JMG Le clezio, Roland Barthes..................

et j'attends
ceux que tu n'as pas écrit................que tu laisses dormir au ventre d'un cahier, feuillets encore libres de toute reliure...

rupture...à l'attention de G.R

Nous vivions
portes béantes, sur une éternité possible,
yeux grands ouverts
mains offertes comme l'âme et le corps.
un vent de folle source s'engouffra
et cloua les élans ;
le cri sourd de la mort
et du deuil à venir éclata.
sans comprendre,
sans lutter, car lutte impossible
les portes se fermèrent au passage des brises, aux chants mélodieux.
nous vivions..
et nous vivrons encore....

cimetiere de bois flottés....

un artiste ne doit pas chercher un thème..

mais attendre que le thème le cherche"...........(L.BORGES)


n'est ce pas ?????????

la couvertoirade,

cadeau,

nous irons....

elle dit :
"nous irons à Barcelone,
nous irons en Italie,
nous irons à Rome, le berceau, les vestiges,
les fontaines, les places,
elle dit : "nous ferons des voyages statiques,
nous changerons les couleurs et les fleurs sur les arbres.
nous arrêterons les pendules du temps, bruyantes.
nous ne laisserons pas toucher aux aiguilles figées."
elle dit ........
terriblement,
avidement,
évidemment ce que je veux entendre...

la machine de la vie broie...sauve toi d'elle, G.R....

des matins lumineux nous sauvent de tous maux,
nous donnent à y croire et à y croire encore
caresser une main, un visage, une main.... oui cette main....
qui nous tue facilement, aussi facilement qu'elle peut nous aimer...
n'être libre de rien
en croyant le contraire..
sans un mode d'emploi, les yeux plongés dans l'âme déroutante
dans le mystère étrange, de l'étrangère, en face, ou à côté de nous..
nous vivons...

saison...

cette saison propice à la contemplation, à l'hibernation, au repli, à l'attente...
la vitre me sépare,
je suis entre deux mondes, aussi clos l'un que l'autre.
je suis seule avec moi mais aussi avec vous...
en marge de tout bruit, de toute agitation, je vais l'amble avec Elle.
nous mélangeons l'angoisse,
nos infantiles peurs.
j'entends des "discordances"
Nobody is perfect !
les mêmes mots jaillissent dans le fond de la gorge.
l'emmergence d'un agacement...
une sourde rumeur écrasée sur le coeur....

les mots ne viennent pas et ma tête se vide.

d'où venait la manne de phrases et les fleuves de verbes,
ces moments où l'esprit se dédouble soudain ; une partie de moi m'apprend de nouveaux mots, rapidement, les couche.

d'où venait le silence, et d'où venait le flot?


de l'absence,

peut être,

l'absence...qui transcende...

telethon pays nordique

ne pas se fier aux apparences....

traces de passage,
regard embrumé sur l'extérieur...
le nord,
le sud,
l'endroit où l'on vit,
les yeux ouverts, sur la couleur du temps,
se protéger des intempéries,
mon village...
à l'heure du silence, de l'attente occupée...

je suis comme bâtée
mes flancs portent à nouveau
le poids de l'inquiétude et de l'étonnement,
de l'inconnu aussi.
portent également, la
peur d'être oubliée sur la
berge d'un rêve,
Me réveiller........... soudain,
dans un cercueuil plombé !