le livre du matin, la lecture du soir,
la page originelle... offrent les mêmes signes :
un alphabet étrange où les lettres s'accordent en des mots préférés à d'autres mots...
devant les yeux, les lignes soulevées par le vent de l'absence s'envolent, se dispersent, ne restent pas en pages.
trop pressées qu'elles sont d'aller à sa rencontre...
4 commentaires:
Détour du soir vers ancragetplume, instant cristallisé, une fragrance d'éternité se distille dans l'envol des mots, absence latente, attente domptée dans le silence de la nuit, désir de l'aube, promesse de sa présence luminescente.
anonyme dit... je ne sais quand, de je ne sais d'où... mais dit...
merci pour ce passage à 16h... ce n'est pas encore le soir, ici..
anonyme MT. écrit ....j'aime....
Mt. est débordée, elle n'écrit plus, ne lit plus, elle travaille, elle a peur, elle est fébrile.... mais elle garde le regard....
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